A Myth of Two Souls

Early Times

Texte de Anjali Raghbeer

It was 05:04 in the morning; the sun rose over the mighty Ayodhya kingdom. As if on cue, everybody took turns to take a dip in the waters of the mighty Sarayu River. The holy men lifted their hands above their heads; a slow chant rippled across the calm waters, broken only by the swish-swish of the dhobis washing clothes. Everyone had just one prayer for their beloved and dutiful King Dasharatha. They prayed that a son would be born to him.

King Dasharatha flung his hook once again into the water; his body trembled as he tried to steady himself on the rock in the middle of the water. He was overcome with great sadness because he could not bear to see his wife Queen Kaushalya unhappy. After the birth of their daughter Shanta, Kaushalya had been praying for the birth of a son, but in vain.

All the wise men of the court, his advisors, his family and friends told him that for the sake of Ayodhya he had to marry again. That was the only way his kingdom would have an heir. His wife, the beautiful Kaushalya, she understood him well. He knew it hurt her but she had insisted that morning that he go to King Ashwapati to ask for his daughter to be his wife.

Queen Kaikeyi didn’t produce an heir either. Even so, there was excitement in Ayodhya once again. The two monkeys Vanar and Markat swung by the wires and jumped across rooftops. Their favourite pastime was teasing Pappu who had the most delicious sweets in his cart for sale.

Vanar jumped onto the wire and yelled, “King Dasharatha is marrying Sumitra, aren’t you distributing sweets for that,” he grabbed the yellow and round squiggly shaped sweetmeat from Pappu’s cart. “You two! Get out of here!” yelled Pappu and ran after them.

In a split second, Vanar and Markat jumped into the shop next door. They quickly took a deep breath and stood still.

“But what if the new queen, Sumitra doesn’t have a son?” said Markat, who loved King Dasharatha dearly.
“Do you think it’s some sort of a curse?” asked Vanar gobbling up the jalebi.

Perhaps it was a curse. Who knew? But none of King Dasharatha’s three wives – Kaushalya, Kaikeyi or Sumitra – were able to have a son. The most famous soothsayer of the Kingdom was summoned. He put a pipe to the ground to hear the rumblings of the Earth; she would give him some answers.

“There is a great being descending from the heavens, King Dasharatha, you will be blessed with an heir soon,” he announced, “Go to Rishyasringa, he will help you.”

The soothsayer was a wise man. He did not tell King Dasharatha the other half of the secret that the Earth whispered to him. She had told him that with the birth of an heir would come a period of great unrest for the Kingdom of Ayodhya.

Dasharatha went to Rishyasringa, “Master of the secrets of nature, Rishyasringa, help me bear a son,” he said.

Rishyasringa gathered 1,001 holy men who sat around a sacred fire. Rishyasringa’s loud voice boomed across the Kingdom echoed by the 1,001 holy men until it reached the heavens. The gods came out to see who was calling them.

“It is King Dasharatha, he is praying for an heir,” said one of the gods.

“We must grant him his wish,” said another pleased with the chanting.

“Wait,” said Vishnu, the chief among them. “This is the perfect solution to Ravana.”

From the heavens the gods turned to see Ravana; the king with ten heads in his kingdom Lanka. The gods frowned at Ravana’s growing power. He was taking over kingdom after kingdom and wreaking havoc wherever he went. The gods were growing more anxious because Ravana was invincible, he had won a boon that no god could kill him.

“I will go down to Earth as a human being in the form of Rama, the son that Dasharatha is longing for,” said Vishnu, “Only then will I be able to destroy Ravana.”

Ayodhya burst into a riot of colours and jubilation. Every corner was lit with candles, the women made patterns of coloured chalk on the floor and the whole city was busy cooking a feast of delicious sweetmeats.

The first born was Kaushalya’s son Rama, his angelic face radiated a brilliance that filled the room. Then was Bharata, Kaikeyi’s son whose intelligence and wisdom radiated from his face. Sumitra was blessed with twins, Lakshmana and Shatrughna.

Dasharatha watched over his children but most of all Rama, he could not leave him alone even for a second. He would play games with him, take him swimming to the river and talk to him for hours. Lakshmana followed both Dasharatha and Rama everywhere; he was Rama’s shadow. He loved his elder brother so much that if Rama got hurt, Lakshmana would physically feel the pain. Rama and Lakshmana were like one soul but two bodies.

Dasharatha thanked the gods for giving him his sons; he finally slept peacefully because Ayodhya had an heir.

« Les mantras de Rishyaringa sont si puissants que même les dieux sont contraints de l’écouter », souffla Nandi le taureau à Mor, le paon.

Celui-ci était venu du royaume de Mithila, loin, très loin de la ville d’Ayodhya. Depuis le sacrifice, Nandi ne tarissait plus d’éloges sur le saint homme.

Soudain pensif, Mor prit son envol et rentra à tire-d’aile dans le royaume de Mithila. Quel soulagement ce fut pour lui de retrouver son village ! Mor ne faisait pas grand cas de la vie citadine et préférait mille fois le jaune éclatant des champs de moutarde et l’odeur de la boue aux routes goudronnées de la ville.

« Il faut que j’annonce la nouvelle à notre roi Janaka, lui qui est sans héritier depuis tant d’années, pensait Mor en survolant un groupe d’enfants jouant au cricket dans les champs.

Quand il se posa devant les portes du palais royal, le roi Janaka quittait son palais avec son cortège. Le paon sauta à bord du chariot qui transportait des semences destinées aux paysans. Sacrifiant à son rituel quotidien, Janaka faisait à cheval le tour des terres appartenant à son royaume.

A peine Mor allait-il parler que Janaka l’interrompit : « Attends, j’entends quelque chose. »

Janaka descendit de son cheval avec souplesse. Il se rendit jusqu’au carré de choux-fleurs et eut un moment de recul : le gazouillis qu’il entendait était celui d'un bébé, une petite fille ! Avec son visage resplendissant en forme de cœur et ses yeux vifs et perçants, elle contemplait Janaka d’un air grave.

Soudain, l’enfant éclata en sanglots. Janaka s’empressa de la prendre dans ses bras et la serra contre son cœur. L’enfant cessa immédiatement de pleurer et lui fit le plus beau des sourires. Le roi ressentit une émotion qu’il n’avait jamais éprouvée de toute sa vie. Cette enfant était un don venu de la terre. Il la serra fort contre lui.

« Tu seras ma fille. On t’appellera Sita, fille de la Terre », déclara Janaka devant la masse de ses sujets venus admirer la belle enfant.

Mor lui-même était si captivé par la beauté de Sita qu’il en oublia complètement ce qu’il était venu dire au roi.

Sita suivait son père dans ses tournées pour comprendre les problèmes des paysans. Elle connaissait le moment exact des semailles, comprenait l’angoisse provoquée par un retard des pluies. Certains jours, Janaka l’emmenait à ses réunions avec les sages. Elle l’écoutait débattre, s’opposer à leurs arguments et mettre en doute leur logique. Sita était loin de s’en douter mais un jour, elle deviendrait l’épouse de Rama. Sa vie serait parsemée d’embûches. Trouverait-elle le courage d’y faire face ?

Pendant ce temps, à Ayodhya, Rama s’instruisait. Tous les matins, il partageait un rickshaw avec ses camarades. Rama apprenait les mathématiques, les langues et la littérature avec le plus grand zèle. Il jouait au cricket et à la course avec les autres garçons, excellant dans tout ce qu’il faisait. Ses cheveux, plus noirs que l’aile du corbeau, ondulaient au vent. Quand il grandit et que s’affinèrent ses yeux de biche, son nez aquilin et ses traits empreints de noblesse, ses boucles noires de jais en firent l’un des plus beaux jeunes hommes de tout le royaume.

Un matin, un sage d’une autre ville arriva à Ayodhya.

« Je suis Vishvamitra » dit-il, en allant trouver le roi Dasharatha à sa cour.

« Que puis-je pour toi, ô grand homme ? Demande et tu seras exaucé », dit Dasharatha.

Vishvamitra répondit sans hésiter : « Donne-moi ton fils aîné, Rama. J’ai besoin de lui pour venir à bout de deux démons qui m’empêchent d’accomplir mes rites. »

Dasharatha frémit. Comment eût-il pu se séparer de son cher Rama ? Dasharatha répondit : « C’est avec grand plaisir que je t’aurais confié mon fils mais celui-ci n’a que quinze ans. Il est encore jeune et sans expérience : jamais il ne pourra venir à bout de ces démons. J’irai avec toi, et avec toute mon armée.

Tu avais promis de m’accorder mon vœu ! » se mit à crier Vishvamitra, rouge de colère.

Les dieux vinrent une fois de plus observer ce qui se passait à Ayodhya. Ils virent que la colère de Vishvamitra avait déchaîné la furie de la nature. Ils envoyèrent aussitôt Vasishtha, un autre grand sage, pour parlementer avec Dasharatha.

« Ô Dasharatha, tu es l’incarnation du dharma sur la Terre. Jamais tu n’as manqué à ta parole, dit Vasishtha. Vishvamitra est un puits de science dans l’art de la guerre : Rama aura beaucoup de chance de pouvoir se former sous sa férule.

Tu dis vrai. Mon amour pour mon fils m’a fait oublier mes devoirs. Que l’on fasse venir Rama à la cour ! », ordonna Dasharatha.

Rama se reposait sur les genoux de sa mère. « Mon fils, le vent tourne. Le temps est venu de troquer ta batte de cricket contre un arc », dit Kaushalya.

Rama respira profondément et fit venir ses frères à leur point de rendez-vous préféré, près du puits, pour leur dire qu’il s’en allait.

Quand Rama arriva à la cour, Dasharatha posa un baiser sur son front. « Quand tu seras de retour, je serai fier de pouvoir dire que tu as été formé par Vishvamitra en personne ».

J’irai avec mon frère, dit Lakshmana, qui avait suivi Rama à la cour.

Ils franchirent la porte du palais et s’enfoncèrent dans la forêt, une jungle infestée de démons et de bêtes féroces. Ils ne savaient rien de ce qui les attendait, si ce n’est que ce voyage ferait d’eux des guerriers.